In the tragedy of _Esther_[57], Haman acknowledges, without disguise, his cruelty, insolence, and pride. And there is another example of the same kind in the _Agamemnon_ of Seneca[58]. In the tragedy of _Athalie_[59], Mathan, in cool blood, relates to his friend many black crimes he had been guilty of to satisfy his ambition.
In Congreve’s _Double-dealer_, Maskwell, instead of disguising or colouring his crimes, values himself upon them in a soliloquy:
Cynthia, let thy beauty gild my crimes; and whatsoever I commit of treachery or deceit, shall be imputed to me as a merit.---- Treachery! what treachery? Love cancels all the bonds of friendship, and sets men right upon their first foundations.
In French plays, love, instead of being hid or disguised, is treated as a serious concern, and of greater importance than fortune, family, or dignity. I suspect the reason to be, that in the capital of France, love, by the easiness of intercourse, has dwindled down from a real passion to be a connection that is regulated entirely by the mode or fashion[60]. This may in some measure excuse their writers, but will never make their plays be relished among foreigners.
_Euphorbe._---- L’amour rend tout permis, Un véritable amant ne connoît point d’amis.
_Cesar._ Reine, tout est paisible, et la ville calmée, Qu’un trouble assez leger avoit trop alarmée, N’a plus à redouter le divorce intestin Du soldat insolent, et du peuple mutin. Mais, ô Dieux! ce moment que je vous ai quittée, D’un trouble bien plus grand à mon ame agitée, Et ces soins importuns qui m’arrachoient de vous Contre ma grandeur même allumoient mon courroux. Je lui voulois du mal de m’être si contraire, De rendre ma presence ailleurs si necessaire. Mais je lui pardonnois au simple souvenir Du bonheur qu’a ma flâme elle fait obtenir. C’est elle dont je tiens cette haute espérance, Qui flate mes desirs d’une illustre apparence, Et fait croire à Cesar qu’il peut former de vœux, Qu’il n’est pas tout-à-fait indigne de vos feux, Et qu’il peut en pretendre une juste conquête, N’ayant plus que les Dieux au dessus de sa tête. Oui, Reine, si quelqu’un dans ce vaste univers Pouvoit porter plus haut la gloire de vos fers; S’il étoit quelque trône où vous puissiez paroître Plus dignement assise en captivant son maître, J’irois, j’irois à lui, moins pour le lui ravir, Que pour lui disputer le droit de vous servir; Et je n’aspirerois au bonheur de vous plaire, Qu’aprés avoir mis bas un si grand adversaire. C’etoit pour acquerir un droit si précieux, Que combatoit par tout mon bras ambitieux, Et dans Pharsale même il a tiré l’epée Plus pour le conserver, que pour vaincre Pompée. Je l’ai vaincu, Princesse, et le Dieu de combats M’y favorisoit moins que vos divins appas. Ils conduisoient ma main, ils enfloient mon courage, Cette pleine victoire est leur dernier ouvrage, C’est l’effet des ardeurs qu’ils daignoient m’inspirer; Et vos beaux yeux enfin m’ayant fait soûpirer, Pour faire que votre ame avec gloire y réponde, M’ont rendu le premier, et de Rome, et du monde; C’est ce glorieux titre, à présent effectif, Que je viens ennoblir par celui de captif; Heureux, si mon ésprit gagne tant sur le vôtre, Qu’il en estime l’un, et me permette l’autre. _Pompée, act 4. sc. 3._