Gedenk auch, endlich an die Stunde, Die mir das Herz vor Wehmut brach, Als ich, wie du, mit schwachem Munde Die letzten Abschiedsworte sprach; Gedenk an mich und meine Plagen! 35 Mehr will und kann ich jetzt nicht sagen.
Bist du denn noch Leonore, Der so manch verliebter Schwur (Sinne nach, bei welchem Thore!) Unter Kuss und Schmerz entfuhr, Ach, so nimm die stummen Lieder 5 Eben noch mit dieser Hand, Die mir ehmals Herz und Glieder Mit der stärksten Reizung band.
Durch dein sehnliches Entbehren Werd’ ich vor den Jahren grau, 10 Und der Zufluss meiner Zähren Mehrt schon lange Reif und Tau; Meine Schwachheit, mein Verbleichen Und die Brust, so stündlich lechzt, Wird des Kummers Siegeszeichen, 15 Der aus unsrer Trennung wächst.
Lust und Mut und Geist zum Dichten, Feuer, Jugend, Ruhm und Fleiss Suchen mit Gewalt zu flüchten Und verlieren ihren Preis, 20 Weil der Zunder deiner Küsse Meinen Trieb nicht mehr erweckt Und die Führung harter Schlüsse Ein betrübtes Ziel gesteckt.
Alle Bilder meiner Sinnen 25 Sind mir Ekel und Verdruss, Da sie nichts als Gram gewinnen, Weil ich dich noch suchen muss. Nichts ergetzt mich mehr auf Erden Als das Weinen in der Nacht, 30 Wenn es unter viel Beschwerden Dein Gedächtnis munter macht.
Jedes Blatt von deinen Händen Ist ein Blatt voll Klag’ und Weh, Und ich kann es niemals wenden, 35 Dass kein Stich ans Herze geh’; Die Versichrung leerer Zeilen Giebt den Leibern wenig Kraft, Welche Luft und Ort zerteilen. O bedrängte Leidenschaft! 40
Morgen wird es besser werden, Also seufzt mein schwacher Geist, Den die Menge der Beschwerden Über allen Abgrund reisst.
Aber ach, wenn bricht der Morgen 5 Und das Licht der Hoffnung an, Da ich die so langen Sorgen Nach und nach vergessen kann?
Sklaven auf den Ruderbänken Wechseln doch mit Müh’ und Ruh’, 10 Dies mein unaufhörlich Kränken Lässt mir keinen Schlummer zu.
Niemand klagt mein schweres Leiden, Dies vergrössert Last und Pein. Himmel, lass mich doch verscheiden, 15 Oder gieb mir Sonnenschein!
Will ich mich doch gerne fassen, Wenn mich nur der Trost erquickt, Dass dein ewiges Verlassen Mich nicht in die Grube schickt. 20
A writer of rather mediocre gifts who is of some historical importance as the pioneer in a new poetry of nature (1680-1747). He was the first to blend reverent emotion with very minute observation and description. His thesis--as oft reiterated in his many-volumed _Earthly Pleasure in God_--is that we _ought_ to love nature because it is the wonderful and perfect work of an infinitely wise and good Creator. The selections follow Kürschner’s _Nationalliteratur_, Vol. 39.