L'endrudido au soulèu secavo, Avans de lis escoundre en cavo, Si blad qu'aviè mousi l'eigagno de la niue. Quand èron lest lis ensacavo. Tu survènes alor, emé de plour is iue.
Iè disés: "Fai bèn fre; l'aurasso D'un caire à l'autre me tirasso Avanido de fam. A toun riche mouloun Leisso-me prène pèr ma biasso. Te lou rendrai segur au bèu tèms di meloun.
"Presto-me un pan de gran." Mai, bouto, Se cresès que l'autro t'escouto, T'enganes. Di gros sa, rèn de rèn sara tièu. "Vai-t'en plus liuen rascla de bouto; Crebo de fam l'ivèr, tu que cantes l'estièu."
Ansin charro la fablo antico Pèr nous counséia la pratico Di sarro-piastro, urous de nousa li cordoun De si bourso.--Que la coulico Rousiguè la tripaio en aqueli coudoun!
Me fai susa, lou fabulisto, Quand dis que l'ivèr vas en quisto De mousco, verme, gran, tu que manges jamai. De blad! Que n'en fariès, ma fisto! As ta fon melicouso e demandes rèn mai.
Que t'enchau l'ivèr! Ta famiho A la sousto en terro soumiho, Et tu dormes la som que n'a ges de revèi; Toun cadabre toumbo en douliho. Un jour, en tafurant, la fournigo lou véi,
De tu magro péu dessecado La marriasso fai becado; Te curo lou perus, te chapouto à moucèu, T'encafourno pèr car-salado, Requisto prouvisioun, l'ivèr, en tèms de neu.
Vaqui l'istori veritablo Bèn liuen dôu conte de la fablo. Que n'en pensas, canèu de sort! --O rammaissaire de dardeno Det croucu, boumbudo bedeno Que gouvernas lou mounde emé lou coffre-fort,
Fasès courre lou bru, canaio, Que l'artisto jamai travaio E dèu pati, lou bedigas. Teisas-vous dounc: quand di lambrusco La Cigalo a cava la rusco, Raubas soun bèure, e pièi, morto, la rousigas.
So speaks my friend in the expressive Provençal idiom, rehabilitating the creature so libelled by the fabulist.
Translated with a little necessary freedom, the English of it is as follows:--
Fine weather for the Cigale! God, what heat! Half drunken with her joy, she feasts In a hail of fire. Pays for the harvest meet; A golden sea the reaper breasts, Loins bent, throat bare; silent, he labours long, For thirst within his throat has stilled the song.
A blessed time for thee, little Cigale. Thy little cymbals shake and sound, Shake, shake thy stomach till thy mirrors fall! Man meanwhile swings his scythe around; Continually back and forth it veers, Flashing its steel amidst the ruddy ears.